Он шёл. И падал снег. Он не искал тропу,
Которой больше нет.
Качалась на ветру безумием отброшенная нить,
Связавшая в одно мгновенье всё,
Что он никак не мог соединить…
Он растворил окно…
Он слышал колебанье паутин,
бессвязно похороненных в мозгу…
Ловил журчащий сок болотных вин,
И понял, что не сможет он к утру найти её…
Она была слепа. Она ждала…
И чья-то голова
опять связала все стремления в одно
Нет больше сна… Он отворил окно…
Кружились лица, улицы, дома
И всё о ней… она была одна,
Навеки заключённая в ладонь его…
И только дикий конь в ответ ему не скажет
Ничего…
|
|