Арена. Запах пыли. Пульс молчанья. Биенье духоты. В лохмотья – плащ. В лохмотья – жизнь. Потом – зальют стенанья, Молитвы желтый круг. Сутулый врач Шепнет: «Конец…» И страшным заклинаньем Над миром замычит сторотый плач, Распятием рогов цветные ткани Со стоном разорвет. Безлик, незряч – Коснется знойный ветер чуткой кистью Ночных волос, бровей того, кто БЫЛ, А ныне – сладковато-красным – письма На рыхлом фоне тихо начертил О том, что слаб. Он пал – как с древа листья… Арена. Пульс песка. Молчанья ил.
|
|