Тебе, мой друг, пишу я эти строки,
Ты знаешь, вдруг ко мне попали в руки
Те письма, что писал на Рождество.
Ты помнишь чувств глубоких волшебство,
Что в венах превращало кровь в вино,
И вырастали крылья за спиной.
И словно птичка в клетке беспокойно
В груди сердечко билось безпризорно.
Так хотело вырваться наружу,
Молчания таинство нарушив.
А чудотворный аромат любви
Шептал о том, что все мы влюблены...
Но жизнь трудна, а раны так глубоки...
Тебе, мой друг, не дам я эти строки.
Стоит у дороги орешник
Качая густой головой,
Глаза опустив, словно грешник,
Но он перед Богом святой.
Прикован к земле он навеки
Корнями растущими в глубь
Согнулись от тяжести ветки
И не сдвинется с места луб.
И солнце не светит как раньше,
Не радует корни вода.
Только понял с грустью орешник,
Что был одинок он всегда.
|
|