Мои стихи — коктейль со льдом, замешанный на грусти,
На терпкости, на горечи потерь, …на пальцев нервном хрусте.
Они — сомнения и вера, легенды, сказки, были;
Соединение из боли, неженских сигарет и пыли.
Мои стихи — как потрясенье, как ураганы в моем сердце.
А для других они, возможно, чужая запертая дверца.
Они как виски, или джин, или скорее …как мартини.
Или, чего уж там гадать, как пепла горсточка в камине.
Мои стихи — это лекарство от неудачи и победы.
Для некоторых — как изжога от непонятного обеда.
Мои стихи — как поцелуи в уста судьбы, …весьма смиренны...
А, может быть, они воздушны..? Или, напротив, откровенны..?
Возможно, стих — это как воздух... анестезия… иль наркотик...
А, может быть, такой привычный и нужный гад-антибиотик.
Они — прекрасны и ничтожны, они — дают и отнимают.
Как беззащитные цветы — рождаются и увядают…
………………………………………
Из сказанного выше, видит Бог,
Подводится всего один итог:
Поэзией считается лишь то,
Что создали Волошин, Пушкин, Блок…….
|
|