Держу в руках особенный предмет: Прямоугольный, параллельно-плоский. Приятный взгляду темно-синий цвет И золотые буквы: "В. Высоцкий". Открыта книга... Где ты, струнный звон? Лишь с шелестом листаются страницы... И не понять: он - или же не он? Зачем посмел в бумагу превратиться? Затиснут в рамки строчек и страниц, Обуженный обрезом, сжат обложкой... Слова сквозь буквы - взгляд из-под ресниц. Поднять их, распахнуть, вздохнуть немножко! Привязан к черным параллелям строк - Они креста надежнее и крепче. Ни черти не помогут и ни бог, И даже просто выругаться нечем. И хриплый голос не рванет ушей, Не взбудоражит болью песен души.. Бумага что - отрада для мышей. В сравненьи с языком - гораздо суше. ,,,Слеза скатилась из-под сжатых век, А на душе скребли уныло кошки - Ну до чего обидно: человек Становится словами на обложке.
|
|