Пиши, поэт! Пиши, пиши!
Враги, и партия, и знамя,
Греши, поэт, греши, греши!
Кто прав, будь верен – знаем сами!
За чёткой гранью провиденья,
Неотделимый и немой,
Стоит не идол поколенья,
Стоит людей нечёткий строй,
И чёрные глаза умыты
Прозрачной кровью палачей –
«Убиты?.. Братцы, мы убиты!»
Как был народ, так стал – ничей.
Невнятных диких слов когорта
В ночи прольётся над Москвой,
Он знал - люди второго сорта
Стоят за Золотой Главой,
За миром целым, за поэтом,
Стоят со спущенным курком,
А он им верит! Как не это
В сердцах откликнется потом?
Скитался, пил, и дрался с Блоком
И женщин убивал, любя,
Любовь единственную с соком
Берёз Руси впитал в себя.
Крушил, не помня, жил без меры,
Смеялся, пел, и был судим –
Судьбы невинной, ясной веры –
Он чёрту – брат, а Богу – сын!
В вечернем небе чёрным криком
Мелькнёт и скроется в тиши
Цилиндр в зеркале разбитом…
Спеши, поэт! Спеши, спеши!
|
|