Жить под девизом «чудес не бывает»,
слушать дождей неотвязных напевы,
перебирая агаты-слова и
заново мир создавая из пены.
Холодно что-то... И стены не греют –
мутно на сердце, тревожно и вязко:
лето, как тучная дама, стареет,
пудрится, охает, терпит фиаско,
но не сдаётся, и красит упрямо
блёклые губы помадой пунцовой,
и беззастенчиво сладко и пряно,
будто жасминами, дышит в лицо нам.
Только вечерние парки пустынны –
ветер гуляет по лужам продрогшим...
Тусклая лампочка, саван простынный –
и под периною – горстка горошин.
|
|