Странный город Из забывших меня можно составить город И. Бродский В этот город приходишь где-то около сорока. Раньше свежие сплетни несла на хвосте сорока, А сейчас ни открытки, ни рифмы, ни ветерка. Что уж там наяву – и во сне, как на полюсе, одиноко. В раннем детстве забавно жить в царстве кривых зеркал, А потом приедается так, что хоть лезь на стену. Время необратимо. Школяр, ты об этом знал! Потеряв полжизни, вдруг ей понимаешь цену И тогда есть выбор: зарыться в речной песок, Как премудрый пескарь, боясь, что возьмут за жабры Иль проверить, дура ли пуля и крепок ли твой висок, Чтоб осколки, морщась, сметали облезлой шваброй. Этот город ближе, чем локоть. Дальше, чем Владивосток. Как иероглиф, заумен и проще пареной репы. Ходишь в нем, как муха: что пол тебе, что потолок, Зная наперед: все попытки сбежать нелепы. В купорос окунусь, в ядовитую синеву. Странно жить у моря и умирать от жажды. Сесть бы в желтый трамвайчик – да к старым друзьям, в Москву! Пронестись бы, как встарь, улыбаясь снежинке каждой. Странный город. Город наставшего одиночества. Ведь чтобы забыть, прежде надо знать. А если тебя знал целый город, то это было весело и ярко - целый город друзей! Это был большой и веселый город, из которые забывшие уходили тихо. Только вот вчера звонил, сорока вести на хвосте приносила, а сегодня он уже там, по другую сторону... И на этой другой стороне, если смотреть из дома того, кого забывают, и правда, одиноко, как на полюсе. Вот такие мысли и ассоциации пробудили во мне эпиграф и первая строфа этого стихотворения. Первая строфа - еще печальное эхо слов Поэта. А вот дальше, к опыту изгнанника Светлана Зайцева прибавляет свое горькое знание. Из детского королевства кривых зеркал, из иллюзий бессмертия есть два пути - судорожно беречь утекающую жизнь или тратить ее направо и налево. А кривые зеркала - рядом. И ты вдруг оказываешься внутри странного города, как внутри заумного иероглифа, который проще пареной репы. И не выбраться, потому что ты не только тот, о ком забыли, но и тот, кто забыл. И чудится тебе голос человека, живущего в провинции у моря, и уже тебе вместе с ним странно умирать от жажды рядом с синим купоросом, и ты вместе с ним хочешь уехать к старым друзьям, которые вовсе тебя не забыли... А позади остается странный город, в котором каждый из нас проживает тысячи жизней вместе с забывшими нас и забытыми нами... Эти стихи открыты, словно двери в другое измерение. Что это? Постмодернизм? Робкая попытка построения многомерного поэтического мира? Если да, то она, на мой взгляд, удалась...
|
|