(комментарий): ещё одна ностальгия, тем более- остался всего лишь за несколько дней назад День Памяти А.С. Пушкина. Когда-то в доме на Мойке звучал голос Поэта, оставленными на минуту кажутся его книги, рукописи, вещи.
И всё равно в конце этот обман разрушит мысль о том, что пора уже покидать музей. А там, за окном, напротив этих стен, лестниц, залов- совсем другая жизнь. Ничего страшного, ничего не изменилось за полтора часа "прогулок во времени"- это просто Современность. И может быть, неуместны здесь появляющиеся иногда грустные ноты. Кто знает?...
Всё тот же дом, и музыка всё та же,
Гардин голубоватый полумрак,
Открытый том... и не поверить даже,
Что за окном всё изменилось так.
Где лишь кресты- соборные вершины-
Ладони поднимали к облакам,-
Висит туман, и колесят машины;
Идёт погром по старым чердакам...
А дом глядит торжественно и мудро
Из тайны прошлых, незнакомых лет.
И верит он, что вновь наступит утро,
И дверь откроет квартирант-поэт.
Но жизнь идёт, и лишь одни туристы
Толпою шумной входят в кабинет.
Поэта- нет. И опадают листья.
И плачет тень, склонившись на паркет.
|
|