Когда мне чается "Че-ХА",

Немеет бодрая рука.

Здесь, в муравейнике, поэты

Нашли подобие планеты:

"Поэзии". И в этом суть:

Свербит в носу - хочу чихнуть...

 

Страсти накаляются. Начались "постцензурные" распри: Пышенкина Лена, вынуждена "партизанить", т.е. заходить на ленту обсуждений под вымышленным именем, вывесила: "ЗЛОВЕЩАЯ ТЕНЬ ЦЕНЗУРЫ?! (ЕАП)" (высказывание тут же удалили - непонятно, за что?). Кто-то что-то удаляет! Кто-то кому-то не даёт возможности высказаться в свободном обсуждении. Некая госпожа Фотина, из Бердянска (бывший учитель, пишет сказки, эссе, миниатюры), вообще выдала (в рецензии на мой "Эгоизм творчества", в конкурсе "Ego..."): "...но альтруизм здесь какой-то слабенький, а автору-то как раз и нужен именно он для успеха, ибо не отражение же твое читает твои стихи..." Я вынужден был ответить: "...Такое впечатление, что вся поэзия призвана к пестованию "Альтруизма успеха...", либо направлена на "Любовь читателей". Я всегда полагал, что поэзия это - крик души, а оказывается - лукавство?" Слушайте, а где сама поэзия? Муравейник превращается в "термитник"?

"По острым иглам яркого огня...", "Я - шут, я - Арлекин, я просто смех..."

Удивительный парадокс: поэзия - мертва, но сколько же нас, "поэтов"! Причём, в этой фаланге - два фланга: тех, кто трактует о поэзии с точки зрения "экспертов", и тех, кто усиленно пишет. О, это, ни с чем не сравнимое, благоговение перед сетевым форматом! У всех сжималось сердце, вследствие заявления работ для "изучения" "специалистами" от поэзии... Это благоговение искусно перелицовывалось в творческий порыв при оглашении приговора "со знаком плюс". Далее с ужасом начинаешь понимать, что "твоё предназначение" - фикция: кактус в интерьере розовой гостиной... От тебя требуется быть "политкорректным" и толерантным к "маститым". И вот здесь начинается самое главное: разобравшись, что за масть - козырная в этой "колоде", понимаешь, что утебя есть два варианта: либо "блефовать" панегириками (зайдите на "Рифмы"), любо - открываться. Ни то, ни другое не ведёт ни к чему: кактус - он и в Африке - кактус. И его предназначение - находиться в этой самой гостиной. Твоё творчество, как призвание, оказывается никому неинтересным, зато создаётся иллюзия "причастности" к "процессу признания". Но признания не поэзии, как таковой, а некой оболочки, в которую она помещена, как эмбрион. Всё это до боли напоминает булгаковский "Массолит"... Да простят меня все присутствующие за откровенность!