Мой дневник
 Игорь Покусин [15.02.2018 18:33] |
На Ваганьковском Сюда ежедневно, который год, Решеткой ладони сшив, К поэту проститься идёт народ, Идёт онемевший! Его народ! Стихами заговорив. Не те, кто зубами скрипя, снизошёл К нему из дворцов и "Волг". Для них "его беды" и сам он - смешон! Для них навсегда он - волк! Цветы не касались их белых лап, Им гвозди родней гвоздик! И как же вы раньше не врезали кляп... Не вырезали язык?! Вы искры - топтали! А жгли - мосты! И Время само, как встарь, Ложилось, красивое - до черноты! Благополучное - до хрипоты! Поэтами на алтарь... Потом, из иных, из живых времён, Вам будет предъявлен счёт! Не скальтесь, не так безопасен он, Число жутковатое вас - легион, Есть больше число - Народ! Нас больше число, народ. Сегодня нас в гости собрал поэт, Я снова среди людей! На чётный, кладбищенский мой букет Пикирует воробей! Шестая гвоздика летит в кусты. Пять?.. Вздрогну, и всё пойму. Ведь я же не бронзе несу цветы, Живому несу... Ему... |
Закрыть
